Escritos de otra época

Un ser extraño

¡Ardo en vida!¡Soy un muerto!
¡Todos lo ven!¡Soy abyecto!
Cobarde.
Mucho menos que una sombra.
¡Putrefacto, patético, derrotado!
Camino cobarde, encorvado, ladeado.
Soy estrafalario e inmundo.
La gente...los que tienen corazón, me llaman Raro.

La de ayer

Hoy no soy la de ayer y tengo miedo
de aquellos que vieron mi alma desnuda
En aquellos días que corría tranquila por las calles de la calma
En aquellos tiempos de inocencia...hoy perdida.
¡¡Bendita ella!! ¡Qué felicidad suponía!
Llore mil lagrimas para perderla...
Y estaba agarrada … ¡maldita!
Que al deshacerme de ella...
Se llevo media vida y alegrías de donde dejo miedo y pena.

Miedo

Esos seres tienen miedo de sí mismos.
Se agachan porque tienen miedo.
Traicionan porque tienen miedo.
Quieren vivir y contar dinero.
Temen morir sin morir,
porque aunque mueran no han muerto.
El miedo no les ha dejado vivir.
Su leve existir se redujo a una vez
que fueron plumas,
que se dejaron llevar por el viento.
No tuvieron el valor de elegir...
Se escondieron... tuvieron miedo...


Cosas que duermen


Tienes virtud pero callas, y escondes, y yo lo sé y desespero.
Te paras, quieto, y apenas esperas que algo pase.
Para ti todo es indiferente, pasan días, pasan noches, pasan años; envejeces.
Y es cierto que morirás igual que todos
Bajo tierra, desaparecerá tu carne y ranciarán tus huesos
Quién sabe donde irá a dormir tu alma
Los sueños que acallaste
Debiste ser y no fuiste, arrepentimiento muerto no existe!
Sabes que no perdona nunca el tiempo
Y yo que creí conocerte lamentaré ese momento
Pero qué decir de algo tan inminente, tan evidente, tan expectante
La muerte... nada existe tan implacable
No es tan poética, es muerte y ya está
Pero todo lo demás, sin más, lo desaprovechaste.

Rescatando maneras de pensar

La noche es subjetiva.
Y algunas vidas consisten en perder cosas bonitas, y olvidarse de ellas.
Hay otras que no conocen cosas bonitas, y otras saben que hay cosas bonitas que nadie ve.
Y otras viven entre cosas bonitas, las más bonitas y les duelen los ojos. Y los cierran.
Otros, piensan que las cosas bonitas están en otro sitio. Pero parece que cuando llegan ya se han ido, y ahora estarán en otro.

Otros, que antes las cosas eran más bonitas, otros, que el día de mañana, todo será por fin bonito.

Hay personas bonitas que saben que son bonitas, personas bonitas que no lo saben, y personas que no son bonitas que creen que lo son, y viven felices.

Hay gente que tiene personas bonitas, y hay gente que no tiene personas bonitas, pero las ve bonitas, y viven felices...

Hay gente que piensa que la S se escribe con C y es bonito, hay gente que escribe peor que yo, y me saca de quicio , y cree que es bonito, y además es feliz.

Hay gente que enseña el culo y es feliz.

Hay gente feliz por todos los sitios, y ser feliz, al parecer, no tiene sentido.

Hay gente que no piensa y es feliz, y hay gente que no piensa pero llora.

Y hay vidas tristes y hay vidas felices y hay vidas que depende como las pilles o si el cielo está nublado.

Hay gente que cuando se le tuerce la nube hace ganchillo… y lo más extraño del mundo son los japoneses. Hay japoneses que pintan truchas preciosas. Yo lo vi.

Sin titulo

Te pintaras de negro el alma para que puedan ver en ti a una hermana, a un semejante.
un rastro formado de tiempo y sangre dibuja el camino que ya caminaste, el corazon ya exprimido por tantos, tantos ejemplos, que demostraron que fue cierto eso que dicen de las apariencias y de las mentiras, te hacen quitarte la caperucita para volver al mundo, donde las flores, están malditas...